Путь, который мы спели (СИ) - Страница 62

- И что мне петь?! - вскинулся бывший убийца.

- Не знаю... Впрочем... Наверное, то, что сочинил ты сам.

- Я уже пел вчера, - проворчал Диего. - Ну ладно. Могу пошептать... чего-нибудь.

Отказать этому магу, в чьем взгляде была видна не только сила, но и настоящая, неприкрытая доброта и участие - было невозможно.

И он, беззвучно ругаясь, тихо замычал себе под нос первое, что пришло в голову. Простуженное горло поначалу вообще отказывалось издавать какой-либо звук. Потом, после раздраженного шипения и непроизнесенных ругательств, хрипло и неуверенно зазвучала мелодия. Он сам не знал, откуда она взялась. Что-то похожее звучало у него в голове вчера - там, у водопада. А может быть, здесь, на площади?

Он проскрипел одну музыкальную фразу... другую... коротко откашлялся, потому что перехватило горло - и тут почувствовал, как ту же мелодию еле слышно подхватил мастер Дэррит.

Странно, Кантор не услышал, а именно почувствовал - как пожатие руки или дуновение ветра.

На голос Дэррита можно было опереться, как на дружескую руку. Чтобы перейти то ли болото, то ли тропинку по краю невидимой пропасти, то ли узкий мост - рука помогала и звала. А вот и глубокий голос Даллена с еле слышной улыбкой, которую почти можно увидеть... И яркий, горячий и чистый голос целителя-Тэйглана. Паника вскинулась было где-то внутри - и сгинула. Не было стыда за свою хрипоту рядом с волшебными голосами Поющих. Потому что все было правильно.

Диего на миг показалось, что он снова идет по площади, завороженно глядя на шпиль Дома Поющих, который переливался под лучами солнца всеми цветами радуги. Пригревало солнце, откуда-то слышался тихий шум маленького водопада - того, что был возле дома Даллена. И горло... горло больше не болело.

Он закончил петь привычной когда-то, короткой музыкальной фразой - и она странно звонко прозвучала здесь, в доме найгерис, которые никогда не слышали мистралийких песен, да и людьми не были... кроме Даллена... Кантор застыл - сердце пропустило удар. Потому что он понял вдруг: последние полминуты он пел один. И это певучее великолепие, эта волшебная виолончель - это не найгерис... это он. Сам.

Кантор замолчал, на миг зажмурился, вслушиваясь в отзвучавшую мелодию, тряхнул головой, пытаясь развеять наваждение. Конечно, как он сразу не понял! Магия! Мастер хотел знать, какой именно голос слышал гость на площади. И узнал. Не предполагая, что его любопытство так... жестоко. Откуда ему было знать...

- Диего, что с тобой?

Это Даллен - он сидит напротив и с неподдельной тревогой смотрит на своего гостя. Идиот, выбросил амулет! Опять эта способность к эмпатии...

- Ничего, - тихо бросил Кантор. - Всё хорошо...

- И горло больше не болит? - медленно и с каким-то странным выражением спросил Дэррит.

Мистралиец попытался откашляться - и не получилось... кашля не было.

- Не болит, - ответил он, и голос его дрогнул. - Совсем не болит.

И повисло молчание: найгерис улыбались и ждали его реакции, а Кантор... боялся. То, что он услышал - это было... прежнее. Забытое. Закрытое навсегда и выплаканное ночами без сна и слез...

А может быть, он сейчас выйдет из этого дома, и все исчезнет? И голос Эль Драко, тот самый... нет, даже ставший ещё более сильным и глубоким, пропадет - теперь уже навсегда?

"Онемел? Боишься слово сказать?" - спросил он себя .

Внутренний голос молчал. Его просто не было. А может быть, он как раз плакал? Хорошо, что про себя. Что его не было слышно. Потому что такая слабость была бы недостойна и никак не подобала... не должна была...

- Все хорошо, - повторил Кантор. - Даже слишком. Так не бывает!

"Бывает..." - ошеломленно возразил он сам себе, слушая полузабытые нотки когда-то потерянного голоса. Это не иллюзия, даже его горло... оно не просто перестало болеть... оно словно стало шире, свободнее... Как же хочется петь! Попробовать... уйти в эти звуки, забыть обо всем...

Нет. Сейчас он петь не будет.

Он вернется - и там, на Дельте... он должен поделиться в первую очередь с той, кто его любит - и с тем, кто всегда его ждал.

Карлос! Как обрадуется старик...

"И как же ты объяснишь это возвращение Эль Драко?" - с истерическим смешком осведомился внутренний голос.

"Как-нибудь! Скрывался от убийц..." - отмахнулся бывший партизан.

"Это ты-то? С твоей репутацией лучшего убийцы континента? Даже не смешно..."

"А пошли они все в... ... ...!!"

"Пойдут, конечно... " - веселился внутренний собеседник. "Мало ли? У эльфов скрывался. Ударился головой, память отшибло..."

"Ну вот видишь! Придумаем что-нибудь!"

- Спасибо... вам, - выдавил Кантор, переводя взгляд с улыбающегося Дэррита - наверняка старик всё понял! - на удивленных Даллена и Тэйглана, который явно хотел задать вопросы своему невольному пациенту. - Спасибо... Вы совершили невозможное - наши маги говорили, что не могут вернуть мне мой голос!

- А теперь... он именно такой, каким был?! - радостно спросил Тэйглан.

- Да, - Кантор почувствовал, что точно так же улыбается в ответ Поющему. - Я уже и забыл почти...

- Вспомнишь! - заверил Тэйглан. - И будешь... петь свои песни...

- Я очень рад, что мы смогли тебе помочь, - сказал Дэррит. - Я не встречал... таких травм и не был уверен. Но с их помощью, - он кивнул на Даллена и Тэйглана, - мне удалось!

Кантор встал и поклонился. От души. Так, как дОлжно было поклониться тем, кто подарил тебе - тебя самого.

- Я... должен вернуться, - сказал он тихо, даже и сейчас ещё не привыкнув, как по-новому... по-старому! звучит голос. Как певуче, и сколько новых оттенков появилось в нем - тех. Забытых. Убитых...