Путь, который мы спели (СИ) - Страница 29

- Ну что? - обернулся к нему Кантор. - Больше не будешь исчезать?

- Да нет, пока не собираюсь, - усмехнулся Поющий. - А ты что, тоже кэрье?

- Я шархи, - угрюмо отозвался тот. - А кто такие кэрье, я не знаю.

Шархи... значит, не человек? Может, потому от барда и веяло этой чуждостью, как от эльфа или орка? Кстати... а вот эльфом он тоже, кажется, был... в некотором роде. Похоже, Поющему повезло с провожатым... Даллен подумал, что он мог бы попасть куда-нибудь в другое место, в другой город или даже в другой мир и не встретить всю эту необычную компанию... Короля-полуэльфа с замашками нерадивого студента, угрюмого барда с навыками убийцы и воина... А ведь жаль было бы! Он точно ещё не знал, почему. Но ему надо было быть здесь. Здесь и с Кантором. Откуда эта увереннгость, Даллен не знал.

Они прошли улицу до конца и повернули на какую-то другую в направлении, ведомом лишь Кантору, и Даллен уже хотел спросить его, куда же они направляются? Домой к хмурому барду, который, похоже, был сейчас менее всего расположен к приему гостей? Или обратно к королевскому шуту? Так это вроде в другую сторону...

Поющий не привык, чтобы его куда-то вели - он всегда сам выбирал, куда идти... Кроме... его первого появления в Найгете, но тут всё понятно. В конечном счете он тоже выбрал это САМ. Быть может, ему лучше сейчас попробовать вернуться, не создавая никому лишних проблем?

И в этот момент хлынул дождь.

Небо заволокло разом, тучи накрыли город - не прошло и минуты, как дождь перешел в ливень, по мостовой побежали пузырящиеся лужи...

- Твою мать! - с сердцем выдохнул Кантор. - Давай сюда, что ли... хоть переждем немного.

И потянул спутника под арку старого каменного дома. Там не капало сверху, хотя ветром и приносило особенно сильные струи. Становилось всё холоднее. Кантор поёжился и пробормотал ещё что-то, с ненавистью глядя на сплошные струи дождя...

Даллену вдруг пришла в голову неожиданная мысль, точнее - осознание фантастичности происходящего. Он стоит, вжавшись в стену непонятно чьего дома, непонятно в каком мире, непонятно с кем рядом... А ведь ещё недавно собственная жизнь казалась ему устоявшейся - вроде бы всё, что могло произойти с ним, уже произошло... вплоть до смерти, воскрешения и нежданного проникновения в чужую магию, которая стала своей. Но оказалось, это было ещё далеко не всё! И кто знает, что еще будет! Почему-то от этих мыслей вдруг стало как-то бесшабашно-весело, как в юности.

- Скажи, с тобою никогда такого не случалось? - спросил Даллен у спутника, угрюмо кутавшегося в уже промокший плащ. - Попадаешь куда-то - незваный-непрошеный... как орк в цветочной лавке...и тем не менее чувствуешь, что должен был оказаться именно там и именно сейчас. Вот только как бы убедить в этом окружающих? И ещё бы цветы не попортить...

Орк в цветочной лавке..

Кантору вдруг живо представился его персонаж - Зарби, оркский шаман при всех подобающих регалиях, поющий свою арию с букетиком цветов в руке. А букетик перевязан розовой ленточкой...

Бывший убийца захохотал.

- Не попортишь, не волнуйся! С этой колючкой вообще лучше не связываться...

"Этот наглый, неуживчивый тип..." - вспомнил бард и, усмехнувшись, спросил:

- Как тебя зовут? А то у меня странное ощущение, что ты всё обо мне знаешь - даже то, КАКУЮ музыку я сочинил! - а я даже не знаю твоего имени... Очень непривычное ощущение, надо признаться. И неприятное...

- Даллен, - просто ответил Поющий.

- А я Диего. Хотя Кантором меня называют, пожалуй, чаще... Ты ведь переселенец? Из Жаковых подопечных?

- Что-то вроде того, - уклончиво ответил Даллен.

- Тогда понятно, откуда ты обо мне столько знаешь, - усмехнулся воин-бард. - Увидишь Жака, передай ему, что он - трепло. Хотя... ладно. Похоже, не успел ты у нас появиться, как эти двое, Жак и Орландо, наперебой принялись рассказывать тебе про меня? Больше в Ортане никаких достопримечательностей не нашлось, что ли?

- Наверное, есть и что-нибудь ещё! - засмеялся и Даллен. - Но ты первый им в голову пришел. И твои... склонности к рукоприкладству. По отношению к коронованным особам... Наверное, всё дело в Жаковом питье.

- Так Жак тебя поил для лучшей адаптации? И сам прикладывался? Тогда понятно! - Вот чего Кантор не ожидал, что эти два раздолбая додумаются так запросто слить встречному переселенцу тайну Эль Драко. В голове не укладывалось. Алкоголики хреновы... Нет, ну не может такого быть!

- А почему ты решил, что я написал ту песню, что пел парень на улице? - спросил Диего и тут же пожалал об этом.

- А разве я ошибся? - произнес Поющий. И, не дождавшись ответа, продолжил:

- Я и сам не могу тебе объяснить этого как следует... Ну, как почерк написавшего письмо... как рисунок художника или движения мастера-фехтовальщика... Но и это не совсем то. Как звук знакомого голоса... только у меня в голове возникают ешё и зрительные образы. Ту балладу о битве пел Орландо, но он очень старался! И когда я услышал песню на улице... словом, мне кажется, ты понял?

- Не совсем, - честно признался Кантор. - Мда, любопытная магия у вас там! Интересно... Слушай, а ты дождь заклинать не умеешь?

- Увы, - признался Даллен. - И вообще. Это не дождь. Это демон знает что!

- Сейчас и мы это узнаем, - пообещал Кантор. - Потому что я предлагаю не ждать тут второго пришествия эльфов и идти ко мне домой. Там мы всяко обсохнем и согреемся.

Как оказалось, решение было правильным. Потому что за время их пути не появились ни эльфы, ни просвет в затянувших небо тучах.

* * *

Ольга вздохнула и закрыла кастрюлю с борщом. Борщ обиженно булькнул. Есть совершенно не хотелось, даже аппетитный запах вполне удавшегося национального блюда не будил аппетит. Просто готовка позволяла хоть как-то отвлечься. Вот только... надо было сварить что-то другое.